Pruisoi, come tutto, come tutto. Pruisoi questo respiro tiepido, e quello gelido della sera. Ogni fatto, ogni germoglio, ogni foglia essiccata persino.
I nostri vecchi sapevano come spegnere le scintille del vano accalorarsi, semplicemente rammentando la nostra provvisorietà. Ti se chì pruisòi: scrive pà Carloeu, traducendo #ricordatichedevemorire.
Allora non c'erano hashtag. Anche loro saranno provvisori.
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