In questi umidi spazi, umide ossa, umidi pensieri cerco di adattarmi alla pioggia. Se fossi romantica, la loderei per i colori che sta rinfrescando, ma la mia pelle ha bisogno di altro.
Non so cosa abbia da offrire una pioggia insistente, dopo una tregua di sollievo, se non il senso dell'attesa.
Aspettare sotto la pioggia che un sogno ti accarezzi meno invadente sulla pelle. Che quei colori dipinti in modo certosino possano brillare. Che il golf possa scivolare dalle spalle e lasciare spazio a un bacio sotto la luna.
La pioggia, l'attesa, la pazienza. Gocce che si mischiano tracciando una strada verso il sogno.
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