Scrivo di notte, vivo di giorno o forse ho solo scambiato i tempi. Mozziconi di giornate, confusi per essere liberi.
E più scivolano, come cenere mal celata, più sembra prendere il volo il mio cuore.
Scrivo di notte, vivo di giorno o forse mi ostino a credere al tempo, nella mia debolezza.
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