Succede che dopo le danze macabre della tempesta escano i malandrini dal bosco. Incoraggiati dalle grida delle nubi e dei rami frenetici, schizzano fuori mischiandosi agli animaletti perbene. Quelli che, per intenderci, non toccherebbero mezza altra creatura.
Ma nel marasma tutti si confondono. I ghiri decidono di intraprendere le personali olimpiadi, lanciandosi sui tetti e correndo oltre i limiti delle zampette, la coda che sobbalza come un rimorchio. Gli scoiattoli non si sottraggono e ridono, ridono forte, lanciandosi dai rami vicino alle persiane. E zampotte pesanti e misteriose divorano l'erba con una furia gioiosa che soltanto la notte può ispirare, mentre i rapaci scavano rumorosi nell'aria.
Versi, versacci, arrampicate fracassone. In breve, un delirio che fa proseguire il ritmo della tempesta. E forse ne prepara un'altra.
La mattina i resti del festino o del destino. Gangster che lasciano piume, avanzi misteriosi rigettati e altro che non nominiamo.
Questo accade quando escono i gangster dal bosco.
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